Quién enseña a quién (II): La comida

Esta entrada no es exactamente la segunda parte del que escribí anteayer, pero tiene relación. Iniciando la serie de la sección que os insinué el otro día que aparecería en el blog, no podía dejar que este tema de la comida no fuera el primero. Si leéis hasta el final entenderéis por qué.

Os adelantaba que yo de niña fui una clásica "niña que no me come". Supongo que mi madre estuvo influenciada tanto por los efluvios de la postguerra - tiempos en los que los niños no comían lo que debían por motivos obvios y estar saludable era sinónimo de cara redondita- como por una pérdida de peso al nacimiento nada despreciable, que llegó a los 500 gramos. Nací con 3 kilos y a los pocos días pesaba 2 kilos y medio. Posiblemente una mala técnica de lactancia materna en una madre primeriza en la edad de oro de la lactancia artificial contribuyeron a que me fuera de un pelo acabar ingresada con un suero.

El caso es que nunca comí bien. Mi madre lo llevaba con cierta elegancia pero por puro desespero acabó cocinando para nosotras a la carta. A partir de los 5 años empecé a comer en el comedor del colegio. Y seguí comiendo mal. Mi inteligencia me sirvió para encontrar la manera de escaquearme de la comida en un cole de monjas de principios de los ochenta. Aprendí a sentarme al lado de niñas que zampaban como bestias para que se comieran su plato y el mío, también mil formas de esconder y hacer desaparecer la comida, incluso logré alianzas con las señoras que vigilaban el comedor, de forma que ya sabían de qué comidas servirme bien poco y en qué punto disimuladamente para que las monjas no entraran en cólera, hacer desaparecer mi plato como por arte de magia. No obstante más de una y de dos veces, estaba a las tres de la tarde todavía en el comedor con una bola en la boca, habiéndome perdido todo el patio, y aliviada por el sonido de la campana que anunciaba que se reanudaban las clases y que la tortura había acabado (después de dos eternas horas pegada a la silla). Las monjas me amenazaban con darme la comida ellas, y me daba pánico, aunque no recuerdo que nunca cumplieran sus amenazas (aunque yo había visto como Sor Socorro, que era una tiarrona enorme de más de 100 kilos, lo hacía con alguna niña, y sólo pensarlo me acongojaba!)

Los años pasaron. Muchos alimentos no los había ni probado, siempre comía como un pajarito. Yo no disfrutaba con la comida, comía porque había que comer.

Conocí a mi marido, que fue educado de otra manera: La comida no se deja en el plato y hay que comer de todo. Comía de todo y en cantidad, y disfrutaba (y disfruta) comiendo.

Y luego nacieron las niñas. Aunque mi marido ha contribuído en gran medida al cambio en mi percepción de la comida, a mí me han enseñado a comer mis hijas. ¿Por qué? Porque los niños aprenden con el ejemplo. Porque nunca intentas que los menús sean tan equilibrados como cuando tienes hijos. Porque es insostenible ser 4 personas y hacer 2,3 ó 4 menús en una casa.

Así que a mis treinta y tantos creo que he aprendido a comer. Incluso he aprendido a disfrutar comiendo. Y consuelo para madres y padres recientes desesperados: no me he muerto por el camino, más bien todo lo contrario...

Aunque os confieso que sigue habiendo alimentos que no me gustan y otros que ni pruebo. Y tampoco creo que sea grave....Es más (y esto ya casi es de confesionario) me da cierto repelús ver como mi pequeña y su padre devoran la coliflor!